¿qué somos?

Somos el accidente, el dolor, la herida abierta o la materia que de ella fluye… la verdad no lo sé depende de que tan optimista me levante…

Somos hijos de tantas promesas y nuestros padres y nuestros abuelos también lo son, solo que en ellos aun actuaban los placebos… pero nosotros despertamos inmunes, ni los colores ni los sonidos fueron los mismos, algo se había alterado, era… es difícil de explicar… y cuando lo intentábamos nos convertíamos en el espectáculo, en un espectáculo que iba de la burla propia al llanto desconsolado.

Nuestra enfermedad es incurable